Io ho amato tanto e forte
tanto e male
tanto e controcorrente
tanto e inutilmente.
Mai di amori che sapessero di baci alla fragola,
sempre di sale e limone su una ferita aperta.
Mai di amori che appagassero come un bicchier d’acqua
sempre di sangue misto a profumo di viola.
Però ho amato di quegli amori che se muoiono diventano poesia.
E se diventano poesia non muoiono.
E se non muoiono non fanno dormire.
E se non fanno dormire fanno scrivere ancora.